.Pelirrojamente.

Existe un momento en el que el caos de letras dentro mío me incita, me empuja a volcarlas en una hoja en blanco, pero mi birome es incapaz de ordenarlas. Aunque invente paradigmas las letras no se unen con sentido, no puedo dibujarlas en la hoja, aún no les encuentro entonación.
Entonces la desesperación empieza. Las letras son cuales aquellos conejitos blancos y peludos que describía Julio; intentan derribarme, a mí, que soy el muro entre ellas y la hoja en la que quieren plasmarse; a mi cabeza que esta vez no es un puente sino una distancia física que obstaculiza a los protosintagmas.
Mis ojos buscan un punto fijo en donde detenerse a pensar mejor la combinación de letras, cómo escupirlas en la hoja; mis uñas, si acaso estaban pintadas, quedan corroídas por mis dientes estimulados por la ansiedad. Mi cabello no necesita de bucleras o ruleros, mis dedos histriónicos, al no poder enrular la birome en el papel, innovan mi peinado; mis pies marcan prolijamente las semicorcheas de esta melodía que se torna cada vez más intolerable.
Recibo al delirium tremens inducido por las letras sueltas que dan vueltas en mí. Siento cómo disfrutan de este proceso de deteriorización de mi aspecto.
Hago fuerza, quiero liberarlas, no soporto esta diarquía: las letras o yo. ¡Revolución! Gritaban las furiosas bestias y grita mi estética que se ve lentamente derrotada por el absolutismo de las letras que se encuentran en l’avant garde.
Entonces, decidida a sacudirme, a dejarlas hablar, a dejarme hablar, desenchufo mis dedos y tomo la birome–esa de trazo finito, irremplazable–, la apoyo sobre la hoja en blanco (sin renglones, por favor). Dejo en paz a mis uñas e intento no apretar tan fuerte los dientes.
A mis pies les dicto pianissimo, la melodía se vuelve más agradable, cierro los ojos y siento el viento que irrumpe por la ventana...el humo del sahumerio ya casi consumido se enreda nuevamente en mi olfato, respiro profundo. Entonces dehiscencia. La lluvia sobre el papel me deja sonreír.

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