Está sola en su pieza. Y, como cada noche, siente que las letras se le enredan por todas partes y comienzan a sacudirla. Se desespera. Sabe que debe buscar rápidamente una birome (azul, s'il vous plait!) y cualquier superficie lisa de papel sobre la cual empezar a pujar para parir su estado, su ella-allí-ahora.
No es el estadío más agradable de la noche, cuesta soltar las letras exactas para que su presente tome forma; la forma que gritan sus ojos.
La ventana que le muestra la luz de la calle la calma. Efecto celofán. Luz que para ella ya es signo de ese momento, de esa catarsis nocturna. Refugiada en la oscuridad de su pieza para no velarse, se desenrolla y se revela. Sabe que lo oscuro es un momento, no será estado crónico. Luz celofán. Seguridad de la capacidad de encenderse nuevamente.

Dejame que te resucite en cada gesto.

Tengo desmayada entre mis manos una palabra herida. Intento revivirla cuando es de noche, pero es imposible pronunciarla.

Alguien le ha disparado con un silencio enorme, alguien la ha arrancado de su momento-espacio, desangrándola, impidiéndole la posibilidad del sonido o de la tinta, negándole su posibilidad de tomar forma.

Esta palabra que ahora yace, desinflada, entre mis dedos, desaparecerá sin haber dejado huella, sin haber tenido la oportunidad de enfrentarse a otra; morirá junto con la intención que la parió. Y el sujeto-útero que las creó se ahogará un poco más por el amontonamiento de cadáveres-letras. 

Saltando rayuelas, tomando atajos, caminando mientras cantamos una canción, la ciudad se vuelve código y cada uno de nosotros, entrópicas biromes espacializando,transformando el espacio; significando y resignificando con diferentes colores.

La angustia de abrir los ojos y entender

la continuidad con el sueño.

Ese sujeto que es el otro,

                 que soy yo,

que inscribe simbólicamente,

que enuncia lo atroz de su estado

mientras mi cuerpo descansa.

Lo aterrador de sentirme locutora

a través de ese lenguaje

del cual no me apropio de forma conciente

y entender, al abrir los ojos,

                                     que hay algo más,

                                            hay algo peor,

que no estoy diciendo.  

Tef.

Enfrentarme nuevamene al reflejo de mi lágrima, el espejo al que estaba negada a mirarme; la gota que cae y me salva de no rebalsar el  vaso(porque siempre sospecho que la primera es la que me salva, las demás están amontonadas esperando a que me decida, como siempre, a último momento, a dar otro paso adelante). Y me salva.

Entonces, de alguna manera, me preparo para disfrutar de esa concatenación de reflejos míos que se van a estrellar contra el escritorio, porque entiendo que es una cuestión de supervivencia inminente- e inmanente- y siento mi cuerpo ofrenda a la catarsis casual que lo vacía, lo renueva.

Mi mente interacciona de a ratos, temo no volver a controlarla si le doy libre albedrío con las lágrimas. Toda mi concentración está en respirar. Tiempo constante, sin dejarme confundir por el ritmo de las que saltan desde mis ojos.

Y sólo por ese instante, soy epifenómeno de una restauración sublime, de un salvataje inconciente.

Y respirar...poco a poco hay más espacio para respirar.

Deja de ser automática hasta que ya no queden más espejos donde mirarme.

Tef.

Sometida al despotismo de las palabras, del que disfruto. Gozo de su poliarquía. Me desnudan y me rodean entrópicamente en un caos que tiene atisbos de perfección; giran cósmicamente alrededor mío que soy su eje, su gravedad.

Las miro sumisa, deseándolas, confiando en su decisión soberana; las dejo que penetren todos mis orificios y que se entrecrucen con mis sentidos para elevarse; que copulen con mi imaginación para crear una especie perfecta.

Las siento vehículos de existencia, verbo-transportaciones que me estiran psíquicamente, enunciándome, pronunciándome.

Dan vueltas, preciosas, dignas de ser admiradas por mi, que me siento voluntariamente súbdita. Giran en un espacio que es transparente, inerte, hasta que ellas salen por mi boca para modificarlo.

Una vez que me han impregnado, me mueven, se sacuden dentro mío hasta que mi necesidad las dispara hacia una cadena más perfecta.

Tef.

La Modernidad trajo consigo nuevos escenarios sociales en los que la masa debe aparecer para ser. La calle, la plaza pública, el Parlamento, escenarios representativos de la sociedad en donde la aglomeración tiene la voz cantante. Pero con el avance tecnológico, comenzó a ser importante que estos escenarios aparezcan en otro espacio, el de los medios de comunicación.Los medios masivos cumplen un papel cada vez más relevante en nuestra sociedad, generan opinión pública, instalan una agenda de temas sobre los que la gente discute en su vida diaria, representan el apoyo o la disconformidad del pueblo al sistema, se constituyen como un nuevo escenario público y son la columna vertebral de una república.Pero para que los medios informativos realmente sean orgánicos a la sociedad, debe existir una oferta variada, democrática. La gente debería tener acceso a diferentes opiniones y enfoques de la realidad.En nuestro país, con una anacrónica ley de radiodifusión rigiendo las oficinas de los media, no existe la multiplicidad de emisores. Sólo algunos multimedios nos informan, nos dicen sobre qué temas debemos pensar cada semana, cada día.El ser humano se construye a través la alteridad, del otro que también interpreta nuestro contexto. Nos construimos dialógicamente como sujetos. ¿Qué pasa cuando la mirada que nos construye–sobre todo en la actual sociedad de masas, hiper acelerada y donde sólo recibimos información de la televisión o de Internet–es la de los medios? ¿Desde dónde nos construimos si los otros, los emisores (quién dice) son sólo dos o tres? La información está siendo filtrada constantemente por los medios, según la conveniencia de los grandes inversores o padrinos políticos que colaboren con ellos. Nuestra sociedad necesita más democracia en el acceso a la producción de información. Es paradójico que en una época de grandes avances en cuanto a medios comunicativos, una de las pocas maneras de producir información independiente sea a través del anonimato de los blogs, porque el dominio de los grandes medios siguen teniéndolo empresarios que bregan por imponer su mirada de la realidad.Miles de acontecimientos son omitidos o alterados por los medios de comunicación. Aún hoy, el conocimiento sigue ligado al poder y recibimos sólo una verdad de los hechos, la verdad de quienes financian la información.Si seguimos a este ritmo, el gran ojo orwelliano no está tan lejano. Tendremos que resistir mediante las miradas plasmadas en recónditos espacios de la web, hasta que la democracia corone una nueva ley acorde a nuestras necesidades.

Tef.

Hipercodificada. Todo lo que me atraviesa introduce una entropía en mi sistema y resignifica cada palabra que me estructura. Soy una construcción verbal y psíquica, permanentemente moldeada por mi entorno. Diferentes lenguajes confluyen en mí y me inflan de aire. Respiro. y por momentos me asusta sentirme omnireceptora, extremadamente degradable.

Tef.

Con el tiempo me volví más resistente al frío. Es que lo que es helado también deja cicatrices y todo lo que nos marca de alguna forma nos hace mutar hasta una evolución, ya sea ontológica, psicológica o incluso morfológica, toda metamorfosis es válida. Hay que aguantar el frío, sobrevivirlo; protegerse de él y perdurar enrollados en bufandas, pulóveres y capuchas, respirando desde algún recóndito agujerito instalado entre la longitud de la bufanda y sus pelusas. No siempre se tiene al lado a alguien contra quien acurrucarse para salvaguardarse un poco más y, si se lo tiene, quizás no sienta la misma necesidad de temblar y no pueda entendernos por qué sufrimos tanto esa sensación.

Es necesario darse cuenta de que no hay que inmovilizarse por lo que el frío nos produce, después de todo, no durará todo el año, es sólo una estación, una fracción de nuestro tiempo-espacio. Ponernos tiesos, quedarnos quietos no nos servirá de nada, ¡el frío tiene que ser sacudido de nuestro cuerpo!

Una vez quebrada la inercia, una vez rota la postura estática, inconscientemente sostenida por costumbre; una vez que el movimiento se apodera de nuestra caja antropomorfa, vencemos al frío, nos hacemos más resistentes a él. Entonces caminar se hace más lindo y menos pesado.

Es cuestión de no quedarnos impávidos frente a algo que se nos impone desde afuera. Si uno presiente que la helada está por volver, ya no será necesario ponerse a temblar, porque el temblor es más difícil de quitar, es el mismo frío que nos sacude desde afuera y disfruta de nuestro malestar. La solución será ponerse a bailar agitando desde la punta del pelo hasta la del dedo chiquito del pie, que tiende a desaparecer porque amén, Darwin, evolucionamos. Si es necesario, también uno puede ponerse a cantar para calentar, de paso, las cuerdas vocales. Así que, también frente al frío, es sólo una cuestión de actitud.

Tef.